Перед моим окном стоят ели. Пушистые и чуть согнувшиеся под воздушными шапками снега. Дует ветер, рассыпая снег-песок, и небо такое же бледно-голубое, каким бывает каждую зиму с тех пор, как я привык смотреть на небо. Небо и снег не меняются, ели тоже, если их не рубить. А вот мы меняемся.
Я закрываю глаза, а в голову лениво, но цепко и
(
Read more... )